Whisky

E a cada copo de whisky
vejo alucinações
um bar cheio de fantasmas
uma vida inteira só.

Vejo que não tenho
condições de
me levantar
de andar
de dizer algo lógico
vejo que não tenho
condições
de sobreviver.

O bar lota
como sempre
e o único amigo
que tenho em mãos
é o whisky
bendito whisky
senhor whisky.

Pois os outros
falsos amigos
descarados
me abandonaram
como trocam
suas doces mulheres
por quengas mal amadas
mal pagas
mal vividas.

Vejo que o whisky
já subiu a cabeça
e desceu minha vida
e não tenho condições
de sobreviver...

Badaladas

E a cada ressoar da badalada
vou morrendo aos poucos
as horas passam lentamente
minha vida vai morrendo.

Uma poltrona me abraça
sinto-me seguro aqui
acho que não corro perigo
sinto-me feliz na poltrona.

E a cada badalada sei
que vou morrendo aos poucos
e sinto que a última badalada
deverá ser minha morte.

São apenas doze badalos
doze badalos ao dia
e apenas doze chances de viver
e sei que vou morrer.

Mate

Salve a xícara de chá
escrita com X ou CH
que tem sabor de mate
de erva mate.

E quantas colheres de chá
cabem numa xícara de chá?
E quantos pés de mate
plantados em baixo
dos pinheiros-do-paraná
são necessários
para fazer chá?

Mas de onde vem o mate?
Vem do Paraná!
E onde se consome o mate?
É no Brasil!

Salve o mate
com todas as nuanses
da vida cotidiana
das parais cariocas
do mate gaúcho
do tererê pé-vermelho!

Olha o mate!
Tome o mate!
Salve o mate!
Viva o mate!

Tantas imagens coloridas

fazem-me sonhar nas cores da vida

e as cores da vida não mentem

a vida de cores me arrepia

Sonhar, para quê sonhar?

A vida segue rica em cores

as cores seguem vistas pela vida

verde amarelo vermelho azul

a mágica da visão vê todas elas

e mais um montão de outras cores

que nem eu sei o nome certo.

Cores e mais cores

vida e mais vida

já imaginou se nossa vida fosse tudo

em preto e branco?

Surdez da Vida

E na louca surdez da vida
grito desesperado
mas é impossível
pois é surdez de Beethoven.

Meus berros ecoam
por toda parte do imenso
mas não há ouvidos
nem chances de ouvir
minha vida não ouve mais.

Grito sempre mais alto
mas minha vida não ouve
está surda e quase morta.

Prefiro-me parecer
um tomate a ter que
suportar uma vida dessas.

Ante o sofrido
minha doce vida ilusória
misteriosa como sempre
sofre o escuro da noite.

Lúdico ou não
minha vida arde em chamas
como se estivesse
num enorme inferno da Terra.

Quanto sofrimento
não suporto mais
essa dor
essa violência
essa falta de vida.